"Dolor: gélida daga que atraviesa la confianza, la destruye, la hace desaparecer con el tiempo, con la brisa, con la bruma de la mañana."Hace algún tiempo comencé a escribir; nunca terminé, y hoy me he encontrado perdido entre los textos de un computador. La verdad es que nunca fui ni seré escritor (no al menos como lo consideran muchos pues no soy capaz de transferir sentimientos a palabras sin caer en la perversión del sentimiento mismo) y es que a estas alturas de mi juventud, no me interesa demasiado; más me gusta reflexionar, pensar que pienso, irme entre el flujo y reflujo de palabras muertas, revividas en un instante en que no queda otra cosa más que esperar que llegue la inspiración.
La visita
Si quisiese hablar de dolor diría que lo veo a diario; cruza frente a mi ventana y me saluda pues hoy no ha venido a visitarme; ha decidido destruir otras confianzas, buscar otros nichos en pechos vacíos para alimentar su propia desesperanza pues ya se cansó del trabajo, ya le duele seguir siempre en lo mismo, siempre doliendo, siempre dolido.Va con la capa raída por el tiempo de inclemencias en que se bambolea de un lado a otro buscando su espacio, queriendo querer sin quererse siquiera. Lo veo cruzar la misma calle, albergarse bajo los mismos portales, subiendo las mismas escalas como si fuesen atrios en donde un público sordo se dispone a escuchar la eterna perorata del que da aquello que siente.Y se va por caminos imaginados, con ropas dolidas de tanto andar; el dolor se va y yo lo veo... quizás un día toque a mi puerta y no sentemos y charlemos; quizás un día descansé sobre mi hombro; quizás un día el dolor llegue y se quede y yo pueda hablar del dolor no imaginando, sino que sintiendo.
Tocan la puerta.
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